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    “我出生的地方叫坤甸，在婆罗洲西部。多年前，我的先祖在那里建立了兰芳共和国。”陈峰的声音很轻，但每个字都重如千钧，“后来荷兰人来了，用炮舰和合同，一点一点吞掉了我们的国家。我的祖父是最后一任大统制，他死前拉着我的手说：‘孙儿，记住，兰芳还没有亡。只要还有一个华人记得这个名字，兰芳就没有亡。’”

    书房里安静得能听到心跳声。

    “所以我带着愿意追随我的人，来到这片荒漠。我们建工厂，造船坞，造战舰。不是为了征服，不是为了霸权。”陈峰看着杜布瓦，“是为了有朝一日，能带着足够的力量回到婆罗洲，告诉荷兰人，告诉全世界：这片土地上的华人，有权利决定自己的命运。”

    杜布瓦沉默了很长时间。

    他想起法兰西的历史，想起那些为共和国奋战的前辈，想起那些在战场上流尽最后一滴血的将士。国家，民族，自由——这些词在巴黎的沙龙里被谈论得太轻易，但在世界的某些角落，它们依然是需要用鲜血和生命去争取的东西。

    “我明白了。”老将军缓缓站起身，向陈峰敬了一个军礼。

    不是外交礼节，是军人对军人的敬意。

    陈峰回礼。

    “将军，您能再帮我一个忙吗？”

    “请说。”

    “给巴黎发一封电报。”陈峰说，“告诉他们，未来七十二小时内，波斯湾可能会有一些……戏剧性的消息传出。请贵国保持镇定，继续按计划推进合作。”

    杜布瓦笑了：“您要搞个大新闻？”

    “不是我要搞，”陈峰也笑了，“是英国人逼我的。他们既然摆出了阵势，我们总要回应一下，不然多不礼貌。”

    两人相视而笑。

    这一刻，年龄、国籍、背景的差异都消失了。他们是两个在各自道路上奋战的人，是两个相信力量可以改变命运的人。

    夜幕降临迪拜港。

    “光复”号的舰桥上，李特正在做最后的准备。巨大的战舰停泊在港湾深处，所有舷窗都亮着灯，像一头蛰伏的钢铁巨兽。

    “弹药装载完毕！”

    “燃油加注完毕！”

    “全体舰员完成战前准备！”

    报告声此起彼伏。
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