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    十年春，风过药心小筑，檐铃轻响，如一声声叩问时光的钟。

    晨光初透，山雾未散。

    云知夏已立于园中石碑前，素手执布，缓缓拂去碑面浮尘。

    那五个字——“病者有知权”，已被千百次摩挲得温润如玉，字口泛着微光，仿佛不是刻在石上，而是长在天地之间。

    春扫童提着竹篮走来，篮中一壶新茶，嫩芽初展，清香扑鼻。

    “大夫，今日三人候诊。”她声音轻细，却像露珠滴入静湖，荡开一圈圈无形涟漪。

    云知夏点头，不语。

    她转身时，目光掠过远处药园——那一片千年药心树，又开了。

    满树素白，层层叠叠，宛如雪落人间。

    十年了，这棵树每年此时开花，从不早一日，亦不迟一刻。

    仿佛它也守着某种誓约，与岁月同频，与人心共振。

    忽然，药园深处传来诵声。

    低沉，庄重，百人齐音，如潮水涌起：“凡我医者，以心为灯，以手为引……不问贵贱，不论亲疏……宁舍一身清誉，不负半息生机……”

    是《医者誓》。

    老学正跪在树下最前，银发披肩，脊背挺直如松。

    他身后，百名弟子皆白衣素袍，手捧残卷或药杵，神情肃穆。

    他们中有的来自边关戍营，有的出自乡野草庐，甚至有曾被逐出师门的游医，如今却站在一起，声震山林。

    今日，正是《初典》焚毁十周年。

    十年前，那场火光照亮了整座药山。

    老学正亲手将毕生摹本投入炉中，灰烬纷飞如蝶，落在每一个仰望者的掌心。

    那一刻，无人痛哭，也无人喧哗。

    因为他们都懂——真正的医道，不该锁在一部孤典里，而应散作星火，燃遍人间。

    如今，《初典》虽亡，其神不灭。

    它活在每一剂对症的方子里，活在每一次精准的施针中，活在那些原本该死却因一句提醒、一个手法而重生的人命里。

    小安来了。

    他已不是当年那个颤抖着伸出手的盲童。

    如今他十七岁，身形清瘦，眉目沉静，一双无神的眼，却似能穿透黑暗。

    他牵着一名更小的盲童，缓步走向医庐前那块青石诊脉台。

    “你听。”他将孩童的手轻轻覆上石面，“像不像雨？”

    孩童指尖微颤，忽然咧嘴一笑：“是……是光在跳！”

    众人无声，唯有风过林梢。

    云知夏立于廊下，袖口卷起一截，露出那双骨节分明的手。

    她没有立刻接诊，只是静静看着那孩子笑，看着小安眼中的光——那是传承的光，是信任的光，是一个曾被治愈的灵魂，如今开始照亮他人。

    她终于上前，三指轻搭新病人腕间。

    脉象微弱而乱，气血两虚，兼有郁结之象。

    她低语，声音如春风拂雪：“你的心跳，像春天的雨。”
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